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Te podría escribir lo que le escribiría a cualquier hombre… pero no puedo

[también sabemos cómo jugar]

Esa poesía vana y estéril no me sirve contigo

No contigo

No cualquier poesía puede escribírsete

Debe ser exacta de acuerdo a nuestro lenguaje lateral y s

u

b

v

e

r

s

i

v

..tan subversiv o

como el olor a mandarinas..

Cuando la niña despertó, le dijo a su madre..

“Quiero ser poeta"

y su madre..

Salió a volar

EL AZUL ES UN COLOR LENTO.

Estaba absorta en mis pensamientos mirando hacia afuera de la ventana. Parada en la copa de un árbol. Susurraba palabras incoherentes, inconexas. Catarsis de un sol moreno.

El frío me calaba los huesos y la tinta de los árboles era movida por el viento. Me había dicho que no hay que tenerle miedo a las palabras. Menos a las propias. Hay que dejarlas salir de vez en cuando para ser como niños y arrancarles la música.

¿Sabías que el azul fue el último color en ser nombrado?Le dieron nombre a los árboles, a la hojarasca, a la luz y a la sangre.. de color azul son las cosas más vastas del mundo como el mar o el cielo, y aún así sus ojos lo creían etéreo, disperso, no tan terrenal como el verde, amarillo, o rojo.

Dejé ir mis propias madejas de pensamientos, que formaban tumultuosos ríos en las paredes. En el techo formaban figuras, más bien rostros. Todos aquellos recuerdos estaban brotando de la cal asfixiante. No podía borrar de mi mente ni a las personas ni a sus palabras…

¡Ah las palabras! Desde que llegó se han vuelto tan o más importantes que la propia existencia del mundo. Pero rara vez uso palabras para pensar, pienso en imágenes.

¿Alguna vez le dije que moriría si me quedaba ciega? Debí de haber especificado el tipo de ceguera. Uno aprende a mirar el mundo, las cosas no se pueden mirar igual dos veces. Al final de mi existencia habré mirado la misma grieta sin haber sabido nunca cómo se mira una grieta.

Todas las noches miro distraída las gotas que se estrellan en la ventana, congelándose mientras caen y se incrustan en el vidrio, tan frágiles que dan ganas de morderlas. He mirado demasiadas cosas.
Tal vez estar aquí tenga mi razón de ser o mi ser de razón. Sí, me deprime. Existe la patética insistencia de que mis ojos siguen vivos e intactos, por algo… sigo esperando ese día, aquí atrapada entre estas paredes llenas de ríos.

Es lo único que me mantiene táctil y pulsante. Veo salir la luz del sol, llenando de fuego aquellas volutas de agua. Ríos cálidos de fluorescencia matinal.

Me gusta mirar el mundo.

Contornos

LA VIDA PIERDE EL SENTIDO DONDE LA MUSICA Y EL ARTE POSEEN SUS

CONTORNOS..

LO CIERTO ES..

QUE NI LA MUSICA NI EL ARTE POSEEN DICHOS CONTORNOS..

La realidad liquida que se me escapa de las manos..

...se disuelve en pensamientos ridiculos.

Parodia fundamental del análisis de un juego de niños.

somos aventureros, futuristas, la ultima generacion que va a morir en el pasado.

esta realidad se evaporó de la superficie matinal, humedece los ojos.

Una sintaxis provocativa para volver al mundo...

FOTOGRAFÍA DE ZANG PENG

Lucidez

El olor a tierra mojada todavía te trae recuerdos, como si al cerrar los ojos pudieras ocultarte del mundo como cuando eras niña, cuando duermes te ocultas entre las sábanas... con la transparente y delgada idea de que esa tela te protegerá de todo, como si tras de ella nada pudiese tocarte. La oscuridad se cierne sobre tus ojos sin que puedas hacer nada, se empequeñece y te envuelve hasta ser tan pequeña como tu negra pupila, que quiere abrirse más para poder ver que hay a su alrededor. El susurro de la voz que quisieras que salga de tu boca, esa voz en tu cabeza empieza a marearte de nuevo con ideas, que tan sólo por el simple hecho de ser ideas ya son poesía en tus manos y en tus ojos.

Descansa, cierra esos ojos, deja de tratar de voltear al revés la oscuridad. Deja de luchar contra esa invisible masa que te envuelve y que te envejece. El tiempo que jamás podrás tener entre tus manos.

Deja de soñar, te dicen cuando vas a dormir. Pero sigues con la firme idea de que los sueños son los abuelos de las ideas y que ellas tienen deben ver a sus hijas.

Te lo digo. Duerme..

" Las palabras que te ayudan a vivir,

al otro le ayudan a matarte.."




Odysseus Elytis...

La flor se suicida

Muchas cosas pasaron mientras la flor se suicidaba;

las palabras dejaron de flotar

en su comunmente llamada ignorancia,

se perdió la sed por el hambre del hombre,

se perdió todo y se perdió nada,

como un suspiro de alacrán.

El momento vibra

siente y persigue aquél minuto que se escapa.

Sentí, perdí, ví, oí, tomé

se vuelven los verbos repetitivos, grises y cuadráticos vulnerables que ya no me gusta usar.

La flor se suicida.

La vida se me acaba.

electrones y palabras

Aunque sé que tengo que hacer tarea de química, prefiero jugar distraídamente con las letras, mis pensamientos y mis recuerdos barajeados en las yemas de mis dedos. Es mucho más atrayente que hacer un balance de la ecuación de ácido sulfúrico y encontrar no sé cuantos electrones perdidos. He mezclado la química con la lirica porque me gusta, es una forma relajante de hacer la tarea y al mismo tiempo no dejar tan descuidado este blog que hemos venido criando desde hace mucho.